Когда придёт невзгоды полоса,

И нету сил на белый свет смотреть,

Я ухожу в знакомые леса,

Картины прошлого пытаясь разглядеть.

Вот те дубы, а вот осины шелест,

Тропинка узкая сбегает с бугорка.

Какой простор, какая глазу прелесть,

И флейта иволги слышна издалека.

На срезе пня, в его годичных кольцах

Я отсчитаю давнюю пору,

Когда вверху всегда светило солнце,

И мы играли в детскую игру.

Уходит время, старость - на пороге,

Но все слышны из детства голоса.

А на тернистой столбовой дороге

Светлеет тёмная невзгоды полоса.

* * *