«Моему отцу посвящается»
Мой отец вернулся в 45-м
С самой страшной на земле войны.
Был артиллеристом он, солдатом,
Молодым защитником страны.
День за днем, по фронтовым дорогам,
Шел к Победе, не жалея сил.
Падал и вставал, но никогда у Бога
Помощи в бою не попросил.
Он мечтал вернуться в дом с оконцем,
И воды испить из родника.
Улыбнуться миру, свету, солнцу,
Лебедем подняться в облака.
Но война вела его на Запад,
До Берлина лишь рукой подать.
Смерть не раз пыталась в свои лапы
Его душу юную забрать.
Выстоял. Живым домой вернулся.
На груди медали, ордена.
Матери и маю улыбнулся.
Вот и все. Закончилась война.
Жаворонок в небе пел над полем.
Наземь уронив из рук платок,
Мать в слезах сказала: «Здравствуй, Коля!
Вот и дождалась тебя, сынок...».
Мой отец вернулся в 45-м,
С самой страшной на земле войны.
Я горжусь, что был отец солдатом,
Молодым защитником страны.
Сквозь огонь и грохот канонады
Юность, встретив в боевом строю,
Мальчики, советские солдаты,
Отстояли Родину свою.
12 марта 2014 г.
* * *
«Память»
Нам твердят, что пора позабыть,
Про войну, про седых ветеранов.
Учит Запад Россию как жить,
Не тревожа заросшие раны.
Только совесть забыть не даёт,
Только память тревожным набатом
Возвращает нас всех каждый год
К той победной весне, в 45 - й.
Позабыть, как народ воевал?
Как шагал по дорогам разбитым?
Как в окопах зимой ночевал,
Как друзей хоронили убитых?
Позабыть про бомбёжки и дым,
Как от голода падали дети?
Как с войны возвратился седым
На родимый порог каждый третий?
Им казалось – вся жизнь впереди,
Но война перепутала планы.
И сегодня с осколком в груди
В мир иной перешли ветераны.
Что же вы позабыли уже,
Как Европа в крови утопала?
Как на огненном рубеже
Наша Армия насмерть стояла?
Как бесстрашный советский солдат
Вас спасал от фашистского плена?
Киев, Прагу, Варшаву, Белград,
И красавицу Австрии – Вену?
Как бросали букеты цветов,
Им, встречая на пыльных вокзалах?
Только слёзы в глазах вместо слов…
Что, для памяти, этого мало?
Как дрожала от взрывов земля,
И как небо огнём полыхало.
Как горели леса и поля…
Что, для памяти, этого мало?
Память, горькую в сердце храня,
В день весенний, 9 мая,
Мы стоим у святого огня,
Всей страной День Победы встречая.
30 марта 2019 г.
* * *
«Родные лица»
Шумит весна цветущими садами,
Тюльпанами украшена земля,
Но до сих пор стоит перед глазами
Та карточка военная твоя.
На ней тебе за двадцать лишь немного.
Красивый, стройный молодой боец.
На нас глядишь доверчиво и строго
Любимый прадед, дедушка, отец.
Когда снимал тебя спецкор, не знаем,
Ни имени его не помним мы.
В глазах знакомых мысленно читаем,
Историю военную страны.
Историю, что мы забыть не в праве
Ни через пять и даже сотни лет.
Что алой кровью на земле писали
Солдаты, воины под яркий свет ракет.
Под взрывы бомб и пуль летящих свисты,
В сырых траншеях, в мёрзлых блиндажах.
Солдаты – комсомольцы, коммунисты,
Забыв про смерть, отчаянье и страх,
Писали сердцем и душой писали,
Целуя землю горькую свою.
О том, как за Победу умирали
В неравном, яростном и огневом бою.
Мелькают за страницами - страницы
Далёких боевых, сороковых.
И с фото смотрят дорогие лица,
Для нас навек любимых и живых.
* * *